A

Esta noche escribo desde el techo de la ciudad. Las estrellas aquí ya no caen, pues ya han caído muchas y son las que, encerradas en las casas, en cajitas de vidrio y más, alumbran la noche en la ciudad.
Ha sucedido otra cosa impresionante; pero antes de eso tengo que decir que sigo sintiéndome tonta. Él llegó como desde otro lugar lejano, todo mojado por la lluvia, con ese abrazo empece a entender que debía dejar todo que corriera, como los ríos que hay por donde vive la abuelita. Solo que no pude evitar seguir siendo estúpida, no esperaba que pasara todo esto, me agrada.

Hoy más que nunca no me siento de este lugar. Sigo sin lograr entender a la gente, sigo sin lograr entender las cosas más sencillas, como las sillas o los dulces. A veces quisiera ser una mentira para que nadie pudiera atraparme de verdad, aunque quizás es más fácil ser atrapado siendo una mentira, así que que bien que no soy una mentira.

Desde el suicidio de la trapecista el Gran Circo dejó de funcionar, ahora se usa la carpa para las fiestas coloquiales (coloquiales porque todos hablan mucho de manera amistosa, entendible, aunque algunas veces engañosa). No me gusta mucho hablar porque luego no sé si entiendo bien. Como sea, desde aquel día todo ha cambiado.
---recordé mal, no fue por la lluvia, lo que pasa es que ya más tarde comenzó a llover :)

-2

.inlove.

Vaca

Se siente bien.

Está por matarme la tarea de Juana, más porque no la he hecho. También mi estomago por lo revoltoso, no quiero comer.
El otro día recordé las tardes calurosas de verano en Tampico e ir a Super Cream con la abuelita. La abuelita presumía que sus amigas le decían que cómo era que se veía tan joven, pero lo que pasa es que ella mentía y decía ser más grande. Hubiera sido divertido conocerla de joven.
Tengo sueño y en serio debería hacer lo de Juana…

Tengo sed y quiero mar.

FIN

Largoooooooooo…

Ya casi se termina el semestre y yo aquí con mucho sueño y pocas ganas de hacer los trabajos finales.
Fue muy flojo este semestre, especialmente por la larga lista de desilusiones por parte de los profesores, las cuales me parecen muchas veces absurdas sabiendo que ellos son los primeros en causar desilusión entre nosotros (sé que no soy la única).
Odio a los profesores de arte, sobretodo el hecho de que sea licenciatura en artes, pero que va que estudio ahí.
Me pesan los párpados y él duerme y habla entre sueños. Tengo frío y calor, es molesto eso.
Intenté hacer una historia, pero no quedó tan bien como pudo haber quedado, demasiado práctica dijo la profesora… Como sea pretendo poner todo en orden y mostrarla.

Por cierto, creo que haré uno de mis trabajos finales sobre Francesca Woodman.